Ищу среди сорняков кусты смородины. Налетели кровопийцы: слепни и комары. А те, кто с ними должны бороться (птицы), сидят на дереве и поют песни. Че за фигня? А придет зима, и они отморозят свои маленькие пернатые задницы. Приползут под окно, типа вынеси че - нить пожрать. А я не могу - нет сил. Ведь летом из-за них стал почетным донором. Чего то ещё хотел сказать. Ах да. Накипело.